El Solitario

Me equivoqué tanto que nunca antes me había parado a reconocerlo; y hoy, con todo el tiempo de por medio, me he atrevido a contarlo. Me equivoqué tanto que me lancé despedido de allí a otra calle, de esa otra a otra; de esa ciudad a otra y a otra, y nunca me atreví a volver. Pensé mucho en mis errores y sólo en los míos, de eso no tuve ninguna vergüenza. Es extraño mi mundo, impugnitivo, aunque no menos extraño que el de otros. Caí preso de lo absurdo de una pasión, y hoy me arrepiento viéndolo desde lejos. Y mantengo otras no menos dañinas y absurdas. Dejé de ser yo, con mi propia razón perversa, mi seriedad, mis palabras finas como dagas, mi artesanía. Lo veo desde lejos y temo y pienso en ellos viéndome como un pirado, ardiente visionario de diamantes en el barro. Y aunque me hace más humano desearía no haberme equivocado, dejando tantos huecos, tantos flecos, tanto silencio. Como tantas otras veces, salí perdiendo, tengo dudas de si aprendí algo, y ahora veo a mis contrarios viajando, juntos, sonriendo, como los ve siempre el solitario.

Nosotros Mismos

Tienes

Exótico olor de hierba

Y de tierra húmeda,

Piernas de queso

Y estrella de guía

Entre ellas.

No me alargo

Soy pequeño,

Y aunque quiero

Aun pidiéndomelo

No puedo.

Así, mínimo,

Me pierdo en tus huecos

En el estrecho entre tus senos

Entre tus labios

Entre tus besos.

No me contengo:

No sé cómo se hace eso,

Ni pensándolo puedo

Aunque estés lejos.

Tienes manos

Y me aprieto

Cuando me aprietas

Con ellas

Hacia tu cuerpo.

Soy de agua, blando,

Y hablando me convences

Que soy de fuerza, bravo,

Que tengo fuerza en los brazos.

Y te abrazo fuerte

Contra mí

Para mí

Para sentirme dentro

Fundido

En lo mismo

Que te pierde a ti

En mí

Dejando de ser tú

Y yo

Para ser

A la vez

Fuego

Misterio

Y divino

Sin ser ya

Nosotros mismos.