Espiando Al Vecino

Me puede dar pena verlo tan así, cubierto de chaquetas de diferentes colores y texturas, sentado frente al fuego y oliendo a leña quemada y días sin ducha, fumando dos cigarros diferentes al mismo tiempo, solitario, nadie, ahora recostando la nuca sobre el respaldo del sillón verde antiguo y estropeado, ahora con los ojos abiertos mirando al frente fijamente sin prestar atención a nada. Me puede dar pena y puedo verlo hecho un harapo, preguntándose quizás si va con hache o sin ella esa palabra que nadie utiliza ya, o pensando en cosas que no se sostienen de pie o hablando a solas con un enemigo inexistente que le plantea las diferencias entre ellos. Lo puedo ver temiendo a su propia sombra y a las extrañas, mirando de soslayo con desconfianza, en el paro, loco y sin saber qué hacer, o frotando una piedra irregular entre las manos esperando a darle una forma esférica como si de plastilina se tratara. Puedo verlo oliéndose en la barba la esencia de las últimas cosas que pasaron por su boca, lamiéndose el bigote y temiendo por su vida. Y lo veo moviendo los dedos de los pies al compás de una música triste y de madrugada, en una burbuja de silencio frío, hurgándose la nariz, rascándose el muslo por detrás, sintiendo que con todo eso está estimulándose y alargando su vida. Y lo he visto hablando en la calle con algunas personas: la mujer joven tardó segundos en ignorarlo, después de mirar desde el suelo a sus ojos e intentar descifrar lo que le decía; la mujer anciana arrugó más su rostro, apretó los labios hacia dentro y también las comisuras y las mejillas, subió las hombros para expresar con todo esto su duda, y miró al suelo. Casi veinte minutos lo soportó algún amigo, similar a él, vestido con prendas dispares, gafas oscuras y barba larga. Pero es posible que el otro estuviera más pendiente de su propia locura que de la de su amigo, porque aquél se frotaba la cara con una mano y miraba a todos sitios preocupado, menos a su contertulio. Podría darme pena, claro está, por lo estrambótico de su persona, por ser antisocial, solitario, raro, pero podría admirarlo por vivir al margen, en su propio margen, ausente de toda obligación desagradable, libre de toda moda y atadura impuestas, tranquilo y relajado, quién sabe si inteligente pero lector y escritor, dedicándole tiempo a sus propios demonios interiores y no dejándolos apartados y sueltos, manteniendo a poca gente cerca pero sin estar rodeado y solo al mismo tiempo, impulsando la pregunta y la reflexión en el resto, dueño de sí mismo y pudiendo descansar del incesable pensamiento...

Recuerda El Escrito

…porque sobre el papel muerto escribes y no esperas que te devuelva una bofetada o un grito, o, al menos, eso espero yo casi siempre. De las personas vuelven mentiras y fallos, nada muy puro, más bien inconexo, pocas veces de provecho. De nada sirve expresar el laberinto si va a volver más complejo todavía. Por eso, vuelco mis infinitos absurdos sobre el papel muerto, sin esperar nada más que se queden quietos, un momento, un segundo, para poder contemplarlos, pensarlos y modificarlos allí adentro. Aún así, nos veremos perdidos, lejanos, desconocidos, en una lucha continua por encontrar lo que nos une sin llegar nunca a entenderlo.

La Realidad Cambiante

Es la realidad la que impacta en esta burbuja de sueños que me envuelve, escapándose los colores de mis sentimientos libres transformados en preguntas incomprensibles e inasibles. Es tu realidad cambiante veloz, tu cielo en el suelo, tu suelo en el cielo, mis no sé, los que hacen perder los matices de mis posibles aunque lejanamente infinitos. Pero soy yo y soy como el mercurio por el miedo, escurridizo e incomprensible, tan rápido en la mente que no es ni mío el pensamiento sino una estructura aprendida y establecida por el daño. Es tan así que prefiero seguir el camino lento y fatigoso de llegar a poco mejor que a nada, esperando, sin olvidarme iluso, tu luz tenue a lo lejos borrada por el camino, viéndola fulgurante ardiendo de cerca ausente de dudas y sin juegos de palabras por medio.

Los Dosmiles

Los robots de mi generación somos de lo supuestamente mejor del momento. Podemos hacer operaciones matemáticas y leer, doblar la ropa e incluso cocinar. Las nuevas generaciones son menos teóricas y más prácticas, mientras que nuestros ancestros chirriaban y tenían semividas más cortas. Nosotros poseemos unas calidades vitales de las que ya las nuevas generaciones de robots se han visto desprovistas, como que todaví­a esperamos o recordamos tiempos buenos. Nosotros somos máquinas de comunicación rápida, veloces y ágiles, engrasados con el mejor lubricante. Tenemos tanto que no nos cuesta ceder algo. Podemos sonreír, bailar, conducir y movernos alucinantes hasta el amanecer. No tenemos hambre y prácticamente no necesitamos beber: estamos repletos desde hoy hasta el año siguiente. En cualquier lugar encontramos la energía necesaria y el frío, y el calor en las mantas, bajo las farolas o en las luces de la ciudad que nunca descansa. Descansamos por placer y sufrimos sin sufrir por continuar el hilo. Somos los Dosmiles, mejores que nuestros antecesores que chirriaban, mejores que nuestros sucesores que les faltan conexiones…

Visión De Futuro

El mundo es gigante y el mundo es obscuro. Nosotros somos máquinas que caminamos perdidas. Puedo ver gracias al potente foco de luz que nace en mis ojos, pero sólo miro hacia delante, en una sola dirección. A mis lados, más allá del rayo de luz, justo donde acaba la línea del rayo, hay obscuridad. Aprendimos hace años a convivir, sabiendo que había otros como nosotros, pero siempre tuvimos la sensación de ser distintos. Ahora nos aparece un problema, y es que no nos podemos mirar de frente, porque mi foco de luz te ciega, y el tuyo a mí. Si te miro a los ojos me giras la mirada, si me intentas mirar a los ojos, me molesta. Y no sabemos cómo hacer para mirarnos a los ojos. He estado pensando mucho y creo que voy a romper mi aparato de visión y me voy a aferrar a tu espalda, para que seas tú quien mire por los dos…y no sé si así queda resuelto el problema.

Represiones

Si lo que quiero puede quedar reprimido en algún lugar de mi mente, sin llegar yo a saber qué es exactamente, ¿dónde y bajo qué se esconderán todas aquellas cosas que realmente no quiero y de las cuales no quiero saber nada?

Pensamiento Crítico

            Aparecía como uno de tantos objetivos de Lenguaje Y Literatura cuando yo era estudiante: Adquisición de Pensamiento Crítico. Durante tiempo tuve dudas de si lo había adquirido pese a haber sacado buenos resultados en la totalidad de la asignatura. Se me han presentado numerosas situaciones en las que me he preguntado si era buen crítico, uno de ellas: la política. ¿Cómo sé si tengo pensamiento crítico?

            Yo parto desde una idea, y es que la verdad está oculta, que acceder a la verdad es prácticamente imposible en la mayoría de los casos o situaciones. La realidad (aquello que interpretamos de todo lo que nos rodea) es infinita dado que los puntos de vista son infinitos. Así, podría pensar que la verdad es infinita. Pocas veces encontraremos la verdad, pero acercarnos más a ella es más fácil con el pensamiento crítico. Para mí, el mismo prejuicio o las sensaciones, llevan de fondo un pensamiento crítico, dado que están basados en un aprendizaje razonado y de larga evolución temporal. Por tanto todo el mundo con pensamientos críticos puede criticar y todos tenemos algo de razón.

            El pensamiento crítico se ejercita y se mejora con la lectura (de todo tipo: novelas, periódicos, weblogs de opinión, etc.), con la televisión, la radio, las conversaciones, las revistas, con la experiencia…Todo pensamiento es crítico si está basado en una idea razonable, aunque parezca increíble de principio. Una opinión es más crítica cuantas más ideas razonables tenga. La verdad es una cuestión inasible muchas veces, por tanto, me gusta decir, que no existe (“No hay nada verdad”, digo en tono de humor). O mejor, podemos acordar que “Verdades hay muchas, pero ninguna es la única” (quitando de las verdades universales, como que la Tierra gira alrededor del sol).

¿A Quién Amas?

Me quería, me amaba, pero yo no la correspondí, porque no la quería, no la amaba. Entonces, poco después de decirme que me quería, empezó a difamarme, sacaba a la luz mis malos hábitos, mis cosas malas, lo poco que yo era porque no había sabido ver sus cosas buenas. Entonces pensé, pensé bastante, evidentemente que no llegué a saber, pero pensé que realmente no me quería, que tal vez se quería a ella demasiado y que ese era uno de los grandes problemas por los que no nos podíamos amar.